Histoire 5 : La douleur du temps

✨ Introduction

Certaines histoires restent gravées en nous à cause de leurs ombres, mais d'autres subsistent grâce à leur lumière. La Douleur du Temps est l'une de ces histoires. 

Extraite de mon recueil de nouvelles It Ended By Beginning, cette œuvre explore ce que signifie aimer quelqu'un si profondément que le temps lui-même semble cruel d'oser nous l'enlever. Un couple âgé, lié par cinquante-huit années d'amour, de rires et de complicité, doit faire face à l'inéluctable des adieux alors que la maladie menace de mettre fin à leur voyage commun.

C’est bien plus qu’une histoire de romance. C’est un récit sur l’amitié véritable, l’amour éternel et cette douloureuse vérité que même les liens les plus forts ne peuvent triompher du temps pour toujours. Pour l'introduire, j'ai choisi une réplique de Shakespeare qui en capture parfaitement l'esprit :

« Car toi et moi, nous avons passé l’âge de danser. »

 

Je la partage ici comme un cadeau ; pour tous ceux qui ont un jour serré quelqu'un contre eux en souhaitant que l'instant puisse durer un peu plus longtemps.

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« Car toi et moi, nous avons passé l’âge de danser. » - Shakespeare

Max Cadence avait toujours su que l’amour finirait dans le chagrin. Il ne s’attendait simplement pas à ce que le chagrin arrive par morceaux.

Il vint doucement, comme le vent se faufilant sous le chambranle d'une porte, comme une lumière faiblissant sans prévenir. Il vint dans les flacons de pilules entassés comme des tours près du lit de Connie, dans l’odeur d’antiseptique imprégnant leur maison, dans les saluts polis des infirmières croisées dans le couloir, désormais familiers — trop familiers.

Il était assis dans la cuisine ce matin-là, leur photo de mariage reposant juste à côté de sa tasse de thé tiède. Le sourire de Connie était large, jeune, radieux. Il se souvenait de ce jour comme d’une photographie en mouvement, du rire de Connie lorsque le vent avait soulevé son voile, de ce sentiment d'être l'homme le plus riche du monde.

Cinquante-huit ans plus tôt.

Désormais, la maison était trop silencieuse.

Plus de rires s'échappant du salon. Plus de disques qui tournent. Plus de voix l'appelant « Maxie » depuis le fond du couloir.

Connie était à l'étage, endormie à nouveau. Le nouveau médicament la rendait somnolente. Max détestait ça. Détestait voir à quel point elle paraissait pâle, combien ses bras étaient devenus fins. Détestait que la femme qui dansait autrefois pieds nus dans leur jardin peine aujourd'hui à monter un escalier. Il remuait son thé distraitement, sans y toucher.

Certains jours, il s'attendait encore à la voir surgir avec un chapeau déniché dans une friperie, déclarant qu’il était « trop laid pour ne pas le porter ». D'autres jours, il ne quittait presque pas son côté, lui tenant la main comme si elle était déjà en train de disparaître.

Il ne savait comment l’exprimer à voix haute, ce qui avait commencé à le hanter dans les interstices du sommeil.

Qu'arrivera-t-il quand l'un de nous partira le premier ?

Ils avaient toujours été ensemble. Dès leur rencontre à seize ans, Max, tout en membres longs et blagues maladroites, Connie, avec sa voix forte et ses boucles indomptées — ils avaient été inséparables.

Ils s'étaient mariés à vingt et un ans dans une église prêtée, avec de la dentelle d'occasion et un gâteau au chocolat qui s'était légèrement effondré sur un côté. C'était parfait.

Ils n’avaient jamais eu d’enfants. Pas par choix, pas vraiment, mais par concours de circonstances, un rendez-vous manqué qui s'était transformé en deux décennies d'acceptation tranquille. Cela n'avait jamais importé à Max. Il avait Connie, et cela avait toujours suffi.

Leur vie avait été remplie de tout le reste : les promenades au petit matin, les disques de jazz, les années de conversations nocturnes, deux golden retrievers au fil du temps — tous deux nommés Harold — et des pancakes le dimanche, que ce soit dimanche ou non.

Ils se disputaient rarement. Et quand cela arrivait, c’était pour savoir qui avait laissé couler le robinet, ou s'ils devaient enfin repeindre le salon. Connie restait froide pendant une heure, Max s'excusait avec un croque-monsieur brûlé, et c’était la fin de l’histoire.

Cinquante-huit ans.

Il ne se souvenait pas du dernier jour complet passé sans elle.

Elle se réveilla vers midi ce jour-là, toussant doucement dans le pli de son coude. Il fut là en un instant, l'aidant à s'asseoir, ramenant ses cheveux en arrière.

« Bonjour, mon amour », murmura-t-elle, en souriant.

Il lui rendit son sourire, mais cela n'atteignit pas ses yeux. « Tu as dormi toute la matinée. »

« J'en avais besoin, je suppose. »

Il l’aida à s'habiller. Ses mains tremblaient tandis qu’elle tentait de boutonner son gilet. Il les couvrit doucement des siennes.

« Je peux encore faire certaines choses, tu sais », grommela-t-elle.

« Je sais, dit-il doucement. Mais j'aime t'aider. »

Elle le regarda alors. Longuement, scrutatrice.

« Tu as l'air fatigué », dit-elle.

« Je vais bien. »

« Tu as encore ce regard lointain, Maxie. »

Il ne répondit pas.

Ce soir-là, ils étaient assis sur le porche arrière, enveloppés dans la même couverture en laine, regardant le soleil se coucher derrière les arbres. La même vue qu’ils observaient depuis trois décennies.

Connie posa sa tête sur son épaule.

« Est-ce que je t'ai déjà dit que je regrettais de ne pas m'être teint les cheveux en violet dans les années 70 ? » dit-elle à brûle-pourpoint.

Max eut un petit rire. « Et moi, je regrette de ne pas t'avoir laissée faire. »

Elle leva les yeux vers lui, son visage marqué et lumineux sous la lumière dorée.

« On ne s'en est pas trop mal sortis, n'est-ce pas ? »

« Bien mieux que ça, dit-il. Nous avons construit une vie avec de la poussière et de la musique. »

Les yeux de Connie se remplirent d'eau. « Ne deviens pas poétique, vieux sentimental. »

« Je ne suis poétique que quand j'ai peur », admit-il.

Cela la fit taire.

Il n'avait pas prévu de dire cela. Mais c'était sorti maintenant. Flottant entre eux comme un brouillard.

Elle lui serra la main.

« As-tu peur de me perdre ? » demanda-t-elle.

Il ne parla pas. Il hocha simplement la tête.

Connie se pencha et murmura : « Moi aussi. »

Max n’avait jamais pleuré devant Connie.

Il ne l’avait jamais fait quand elle avait reçu son diagnostic, jamais quand elle avait commencé à avoir besoin d'aide pour se doucher, jamais quand l’hôpital avait appelé la première fois pour dire qu'elle s'était évanouie pendant qu'il achetait du lait. Il pleurait la nuit, dans la buanderie, là où ses gilets sentaient encore la lavande et le foyer. Il pleurait en silence pour qu'elle ne l’entende pas, pour qu'elle puisse croire — faire semblant — qu’il était encore assez fort pour porter leurs deux vies.

Mais dernièrement, il était devenu plus difficile d'empêcher la digue de céder.

Ce n'était pas qu'elle était en train de mourir — pas ouvertement du moins. C’était qu’elle était en train de disparaître. Petit à petit. Le sommeil occupant davantage ses journées, la nourriture moins de son appétit, ses rires devenant plus rares, ses histoires s'arrêtant à moitié avant de sombrer dans le calme.

Il lui manquait. Alors qu'elle était encore là.

Max commença à oublier des choses.

Rien d'urgent, au début. Un appel manqué. Une facture impayée. Une tasse de thé devenue froide dans le micro-ondes. Il balaya tout ça. C’était Connie qui avait besoin de soins, pas lui. Il ne pouvait pas se permettre de s’écrouler maintenant.

Mais les oublis s'aggravèrent.

Il laissa l'eau couler un matin et inonda la salle de bain. Une autre fois, il se surprit à fixer une boîte de crackers au supermarché pendant dix minutes entières, sans aucune idée de ce qu'il était censé chercher. Il commença à marcher plus lentement, à dormir plus longtemps, à manger moins.

Le chagrin le rattrapait avant la mort.

Un après-midi, Connie lui demanda s’il voulait trier de vieilles boîtes. Max était trop fatigué, mais il accepta quand même.

Ils s’assirent sur le sol de la chambre d'amis avec une collection poussiéreuse de leur vie étalée comme une exposition de musée — albums photos, cartes postales, tickets de cinéma de salles disparues depuis longtemps.

« Tu te souviens de ça ? » dit-elle en brandissant un mot qu’il lui avait passé au lycée.

Il était écrit : Si tu ne dis pas oui pour le bal de fin d'année, je mourrai en homme triste et seul avant mes 18 ans.

« Tu étais si dramatique », taquina-t-elle.

« Tu m’as épousé quand même. »

« Malheureusement », répondit-elle, mais ses yeux pétillaient de rire.

Max effleura le bord d'un Polaroid délavé d'eux aux chutes du Niagara. Jeunes. Trempés par la brume. Riant si fort qu’ils étaient presque hors du cadre.

« Est-ce que tu referais tout ? » demanda-t-il doucement.

Connie se tourna vers lui.

« Sans hésiter », dit-elle. « Même les moments difficiles. »

Il ne répondit pas. Il ne le pouvait pas.

Parce qu'au fond de sa poitrine, quelque chose se brisait. Le genre de brisure que personne ne pouvait entendre, sauf lui. La conscience que ce n’était pas juste une maladie ou une mauvaise passe. C'était la dernière ligne droite. Le dernier chapitre.

Elle allait avoir 80 ans la semaine suivante. Et elle pourrait ne pas vivre pour voir ses 81 ans.

Le soir, Max commençait à veiller longtemps après qu’elle se soit endormie.

Il s’asseyait dans le salon avec la lampe à faible intensité, feuilletant des livres qu'il ne lisait jamais, écoutant le son de sa respiration depuis le babyphone qu’ils gardaient sur la table basse. À chaque pause, il se figeait.

Il vivait dans cette pause.

Attendant de l'entendre reprendre. Se demandant quand elle ne reprendrait pas.

Certaines nuits, il pensait à lui écrire une lettre. Quelque chose à laisser derrière lui, juste au cas où ce serait lui qui partirait le premier. Mais chaque fois qu'il en commençait une, il avait l'impression de tenter le destin.

Max n’avait jamais été du genre à implorer la clémence du temps.

Mais il se surprit à murmurer aux murs : Donnez-nous juste une année de plus. Ou un printemps de plus. Ou une dernière fête d’anniversaire.

Le 80e anniversaire de Connie fut une affaire discrète.

Juste eux deux. Un gâteau au citron de la boulangerie du coin. Une guirlande lumineuse que Max avait déterrée du garage et en installant laquelle il avait failli s'électrocuter. Elle portait une couronne en papier ridicule et une écharpe trop chaude pour l’intérieur.

Il lui donna une petite boîte contenant un minuscule médaillon en or.

À l’intérieur, une photo, granuleuse, en noir et blanc, d'eux en train de s'embrasser dans leur premier appartement. Jeunes, pauvres et heureux.

« Je ne veux pas que tu m'oublies », dit-il.

Connie posa une main tremblante sur son visage. « Tu es la seule chose dont je me souviendrai. »

Deux semaines plus tard, elle cessa de se réveiller pour des journées entières.

Elle bougeait un peu, disait quelques mots, souriait faiblement, et retombait dans le sommeil. Le médecin vint. L'infirmière commença à rester pendant la nuit. Max ne quitta jamais son chevet, dormant à peine, ne mangeant que lorsqu'ils l'y forçaient.

Un soir, il embrassa son front et murmura : « Tu peux partir, si tu en as besoin. »

Connie ouvrit les yeux.

« Pas sans toi. »

Il sourit à travers ses larmes. « Ce n'est pas comme ça que ça marche, chérie. »

Elle le fixa pendant un long moment. Puis elle sourit, doucement, lentement.

« Ça devrait. »

Connie mourut trois jours plus tard, juste avant l'aube.

Max lui tenait la main.

Il ne dit rien. Il regarda simplement sa poitrine se soulever… puis s'abaisser… et ne plus jamais se soulever.

L'infirmière posa une main sur son épaule. Il ne bougea pas.

Il resta dans cette chambre jusqu’à ce que le soleil se soit totalement levé, jusqu’à ce que sa peau soit devenue froide, jusqu’à ce que les bruits du monde extérieur reprennent leur bourdonnement comme si rien n’avait changé.

Il l’enterra un mardi.

Et pour la première fois en cinquante-huit ans, Max Cadence était seul.

Les semaines passèrent comme de la mélasse.

Il ne mangeait plus de la même façon. N'allumait plus la radio. La maison était trop silencieuse. Il ne se souciait plus du silence. Il visitait sa tombe chaque matin.

Parfois il apportait des fleurs. Parfois juste des histoires.

« Tu te souviens de la fois où on a dansé dans le rayon de l'épicerie parce que notre chanson passait ? »

Ou : « J'ai mis cette horrible écharpe que tu m'as offerte aujourd'hui. Celle qui me fait ressembler à un sac d'oignons. »

Ou parfois rien du tout.

Juste : Tu me manques, Con.

Et un jour, il ne vint pas.

L'infirmière le trouva dans son fauteuil, proprement vêtu, la photo de Connie sur ses genoux, la couronne en papier de son anniversaire reposant encore sur l'étagère à proximité.

Le médecin conclut à une mort naturelle.

Mais peut-être, juste peut-être, était-ce quelque chose d'autre.

Peut-être était-ce un cœur qui avait donné tout ce qu’il pouvait.

L'avis de décès disait :

Maxwell Cadence, 79 ans, s'est éteint paisiblement chez lui, entouré de photos de l'amour de sa vie, Connie Cadence. Mariés pendant 58 ans, leur amour était le genre d'histoire que la plupart des gens ne connaissent jamais.

Et si vous visitez leurs tombes, côte à côte sous le saule, vous trouverez une citation unique gravée sur leur pierre tombale commune :

« Car toi et moi, nous avons passé l'âge de danser. »
Mais la musique ne s'est jamais vraiment arrêtée.

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🌙 Conclusion

The Pain of Time n'est que l'une des trente-deux histoires de It Ended By Beginning, un recueil construit autour de l'idée qu'une douleur ignorée est une douleur transmise. Chaque histoire se suffit à elle-même, mais ensemble, elles brossent un portrait de l'amour, de la perte, du deuil, de la trahison et de la survie.

Si cette histoire résonne en vous, je vous invite à découvrir le reste du recueil. Vous y trouverez des récits qui questionnent, réconfortent et vous habitent longtemps après avoir terminé votre lecture.

📖 Lisez l'intégralité du recueil ici

 

Car parfois, la seule façon de se souvenir et de guérir est de raconter l'histoire.

- Makitia Thompson

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