Mon doux amour

Il existe des moments dans la vie qui ne ressemblent en rien à des moments.
Ils ressemblent à des brèches, des déchirures dans le tissu entre ce que nous savons et ce que nous ressentons, des ruptures dans le temps à travers lesquelles quelque chose d'accablant se glisse.

C'est ce que tu étais.
Une brèche.
Une rupture.
Une ouverture sur quelque chose de trop brillant, de trop dévorant, de trop intense pour un cœur qui n'avait connu qu'une douce chaleur et une attention prudente.

Je ne savais pas que le désir pouvait ressembler à une force de la nature.
Je ne savais pas qu'il pouvait modifier le goût de l'air.
Je ne savais pas qu'il pouvait faire basculer le monde sur son axe quand quelqu'un me regardait d'une certaine façon.

Et puis tu l'as fait.

Tu m'as regardé, et l'univers s'est replié sur lui-même.

Il n'y avait pas d'amour ici ;
seulement de l'envie,
seulement de la faim,
de ce genre qui dévore et vénère à la fois.

C'est arrivé la première nuit où nous nous sommes rencontrés, bien qu'aucun de nous n'ait eu le courage de l'admettre. Nous nous tenions plus proches que ne le font d'ordinaire des étrangers, nos souffles accrochés au même mince fil de tension. Il n'y avait rien de doux là-dedans, rien de tendre.

C'était brut, sans masque, urgent.

C'était une attirance plus profonde que l'attraction, plus tranchante que la curiosité.
Ta présence a éveillé quelque chose d'assoupi en moi, l'embrasant si vite que j'ai failli reculer. Mais je ne l'ai pas fait. J'ai avancé à la place.

Parce qu'une part de moi attendait que quelque chose me réveille.
Et toi-
tu es arrivé comme un incendie de forêt.

Nous ne sommes pas tombés l'un vers l'autre avec prudence.
Nous ne sommes pas allés sur la pointe des pieds autour de l'étincelle.
Nous sommes entrés en collision-
imprudents, immédiats, inévitables.

Tu m'as touchée comme si tu connaissais déjà la forme de mon aspiration.
Je t'ai embrassé comme si je m'y préparais depuis bien avant de connaître ton nom.

Il n'y avait aucune hésitation.
Aucun regard tendre.
Aucune douce mise à l'épreuve des limites.

Il n'y avait que ce rythme urgent,
celui dans lequel nos cœurs ont sombré instantanément,
battant l'un contre l'autre comme des avertissements
que nous avons tous deux choisi d'ignorer.

Le temps a trébuché autour de nous, perdant pied.
Les secondes se sont étirées, repliées, fissurées.
Le monde s'est estompé sur les bords.

Tout n'était que le feu entre nous.
Tout n'était que tes mains, ton souffle, ton envie.

Nous existions au-delà du temps à cet instant,
ou peut-être avons-nous simplement cessé de nous soucier de l'existence même du temps.

Plus tard, j'essaierais de me rappeler les détails.
Ce que nous avons dit.
Où les vêtements sont tombés.
Si le clair de lune a touché ton épaule ou ta gorge en premier.

Mais rien de tout cela n'est resté.

La seule chose qui est demeurée, c'est la sensation ;
la chaleur,
la pression,
la certitude vertigineuse d'être consumée exactement de la manière dont je le désirais secrètement.

Tu embrassais comme une tempête de feu.
J'ai répondu comme telle.

Il n'y avait aucune douceur pour diluer l'urgence.
Aucune promesse sous la passion.
Aucun futur caché dans ce contact de peau contre peau.

Nous étions un brasier,
et nous le savions tous les deux.

La passion est une chose étrange.
Les gens disent qu'elle brûle vite, qu'elle ne peut se maintenir.
Mais ils oublient que tant que le feu dure, il est tout.

Il remplit les poumons.
Il aveugle les sens.
Il devient un monde en soi.

C'est ce qu'étaient ces nuits.
Un monde fait de chaleur, de faim et du frisson doux et dangereux de vouloir sans avoir besoin d'expliquer.

Nous ne parlions pas de qui nous étions en dehors de cette pièce.
Nous ne faisions pas de projets.
Nous ne parlions pas de nos peurs ou de nos rêves.

Nos conversations étaient faites de bouts de doigts traçant des colonnes vertébrales, de bouches trouvant de nouvelles façons de réécrire le souffle, de corps apprenant la géographie de l'autre dans le noir.

Nous parlions par hoquets.
Par rires étouffés par des baisers.
Par des mains se crispant un peu trop fort.

Ce n'était pas de l'amour.
Mais c'était enivrant.

Et parfois, l'ivresse suffit.

Il y a eu un moment-
un moment qui me revient encore aujourd'hui, bien après que nous nous soyons consumés-
que je ne peux oublier.

Tu étais allongé là, respirant fort, ta poitrine se soulevant et s'abaissant comme une marée luttant contre l'envie de se retirer.
Ta main a effleuré ma gorge, ma mâchoire, ma joue, trouvant une douceur qu'aucun de nous n'avait prévu de partager.

Et pendant un seul battement de cœur suspendu,
tes yeux se sont adoucis.
Juste un peu.

Une lueur.
Un frémissement.
Le souffle de quelque chose qui n'était pas le feu, mais quelque chose qui s'en approchait.

Une chaleur que nous avons tous deux reconnue et crainte.

Mais elle a disparu avant de pouvoir devenir quoi que ce soit.
Tu as cligné des yeux, et la faim est revenue.
Je me suis penchée, et le monde est revenu à sa forme brûlante.

Cette douceur éphémère a été ce qui nous a le plus rapprochés de l'amour,
et peut-être est-ce pour cela qu'elle nous a effrayés tous les deux.

Nous avons brûlé des semaines comme si c'étaient des secondes.
Le temps ne pouvait pas suivre ; nous non plus.

Nous avons essayé d'étirer le feu en quelque chose de stable, quelque chose de durable.
Mais la passion ne se plie pas ainsi.
Elle ne fait que brûler.
Et brûler.
Et brûler.

Jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien.

La flamme qui avait autrefois tout dévoré a commencé à vaciller.
Non pas parce que nous le voulions, mais parce que c'est ce que fait le feu quand il n'y a aucune fondation en dessous.

Nous avons confondu l'intensité avec la permanence.
Nous avons confondu le désir avec le destin.
Nous avons confondu le brasier avec le début de quelque chose qui dure.

Mais ce n'était qu'un moment ;
un moment magnifique, furieux, inoubliable,
qui ne pouvait survivre au retour de la raison.

Je ne me souviens pas du jour où nous avons pris fin.
Pas vraiment.

Il n'y a pas eu de dispute.
Pas de trahison.
Pas de chagrin assez tranchant pour faire couler le sang.

Nous avons simplement atteint un point où le feu avait consommé ce qu'il pouvait,
et il ne restait plus rien à brûler.

Même pas de cendres.
Juste un silence là où se trouvait la chaleur.

Je ne te hais pas.
Je ne t'aime pas non plus.
Je ne porte aucun regret quand je pense à ton nom.

Je porte un souvenir,
une seconde haletante, infinie,
où le monde s'est plié en deux
et où la passion ressemblait au destin.

Et peut-être que cela suffit.

Peut-être que la passion n'est pas faite pour durer.
Peut-être n'est-elle pas conçue pour endurer, grandir ou s'approfondir.
Peut-être est-elle seulement faite pour s'embraser,
pour illuminer,
pour nous rappeler que nous sommes capables de ressentir quelque chose de plus fort que la raison.

Quelque chose qui nous consume juste assez longtemps
pour changer la forme de notre aspiration.

Quelque chose qui nous laisse à bout de souffle
et un peu plus vivants
que nous ne l'étions auparavant.

Oh mon cher Roméo,
nous n'étions jamais destinés à durer.

Mais dans cette unique seconde suspendue,
cette collision parfaite et brûlante de deux cœurs
trop affamés pour penser,
trop éblouis pour respirer,
j'aurais brûlé à nouveau.

Avec joie.

Juste pour te sentir me consumer encore une fois.

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